想象里就是这样，阳光晴好的下午，窗外四四方方的风景，红瓦鲜艳，蓝天澄澈。

坐在桌前，写一些并不寄出去的信。

曾经，我为一个人写了整整两年，少则寥寥数语，多则长篇大论，本子堆了很高，信塞了小半个收纳箱，然后我一点点，收好，放到回忆深处。

有时候会忽然有一种温柔而落寞的孤独感，只有自己的灵魂浅浅摇曳在世界表层一片五彩斑斓的混沌里，茫然漂泊，无可附依。

一丝无可捉摸的念想，想写点什么给你，然后心里长长的叹息，牵扯出寂寥的疑惑：你是谁呢？脑海里只想得出一个模糊的剪影，好像从头到尾都只是自己默默的幻影。

我不擅长伤感，只是想到，有一个为月色写诗的流浪者。

分享是世界上一件非常有趣的事情，不管内容是忧郁亦或悲伤。想了想又抹去，假装不动声色地日复一日。

然后世界旋转，周而复始。

我自以为的浪漫把生活浓缩成一座旋转木马，人在起伏的马背上，在奔忙，却在原地，在一段永不可逾越的距离。

我不愿意讲这是谁和谁的故事，所谓的你我依然，从来就是这样。无意而生的热烈，转瞬即逝的光影，永恒的爱情藏在永恒的孤独里，永不熄灭的热忱只用来作寻路的火把。

只是无处安放。